Misterna robota

Stąpamy po kruchym lodzie
jednak niczego nie umiemy
kiepskie segmenty stopnie po drodze do Nieba
(nawet mówić
nawet wierszy pisać
nawet drwić
i zdradzać szczegółów dyskretnie)

Myślimy, że złapaliśmy Boga za nogę,
a tak na prawdę
to po raz kolejny wygnano nas z Raju

i wiele wschodów słońca przeoczymy
nasze Sklepy Cynamonowe
negocjują zachód, kocham swój prywatny holocaust

Jednak nigdy więcej zesłania
jedynie epos naszych oczu
gdzie obserwowałem warkocze komet

czynnie plecione rękoma Świętego