Météo

La pluie coule en longues palissades, collée aux paysages.
Dehors, se déchaînent des hordes de pâles volontés,
Une pléiade de resquilleurs, qui,
Dans un délire artificiel, se plient jusqu'à s'estomper.

Un enfant s'approche et lance :
« J'acclame les couleurs, j'acclame haut et fort les passions et le bruit.
Mais c'est dans l'inutilité des passages, que doit se trouver le seul et unique trajet à peindre. »

Hélas, le temps vire à l'orange, les paysages saignent.
Les corps sans vie, agités de soubresauts,
Dédaignent nerveusement leur apparente folie,
Et, dans un déclin bien réel, se couchent contre la terre froide.