ESTE POEMA NO ES UN POEMA Y NI SIQUIERA NECESITABA ESCRIBIRLO. PARA QUÉ. PERO BUENO... PERO Y QUÉ.

Odio mi vida y,
en realidad,
en este momento,

salvo por las cosas que debo esconder de mí,

todavía,

podría perfectamente
morir.

Las olas seguirían lamiendo monótonas,
la orilla,

seguiría la brisa enredándose, suavemente,
entre las hojas;

la Luna,
sola,

el Sol,
radiante

la noche,
luciérnaga,

el día aún intacto de esperanza

con su todo aún
con su nada, todavía,
con sus pros
y sus contras,

con su qué sé yo,
pero día aún.

Sí: odio mi vida
con todas mis fuerzas,
con todas las fuerzas
que me van quedando

de vivir
sin mar,
sin aire,
sin Luna,
sin Sol.

De estar viviendo casi sin querer.