(SIN TÍTULO)
Lejos del marco gris de las aceras
transita la media tarde
Sueños anclados,
orgullo en el traspiés,
temblor de lluvia
y el viento,
el viento siempre empujando.
Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.
E. Dickinson
Es difícil perfilar la hechura exacta del instante,
porque de los cantos tiende al ciclo una palabra,
navegantes y astrolabios,
imposible tornarse en aves.
transita la media tarde
Sueños anclados,
orgullo en el traspiés,
temblor de lluvia
y el viento,
el viento siempre empujando.
Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.
E. Dickinson
Es difícil perfilar la hechura exacta del instante,
porque de los cantos tiende al ciclo una palabra,
navegantes y astrolabios,
imposible tornarse en aves.
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