Matka

pozostał smak połkniętej piłki
z którą wychodziła dziewięciomiesięczną ścieżkę
od telewizora do okna bezgłośnym bólem

piersi upadły mlekodajnym westchnieniem
z kilkuletnim stażem nieprzespanych nocy
jej bladoróżowa halka wystygła

kobiecość gdzieś za grubym udem
zmarszczką pod czarnym parasolem