Einsamkeit

sie gibt nicht die Hand
setz sich zur mir an den Tisch den Rücken
zugekehrt murmelt sie alte Klagen
nachts wischt sie Sterne von Hiemmel
mit einem nassen Lappen
mit dem Tag verdeckt sie die Freude

in der Ecke
Knabbert an den Fingnernägel
schrulige die Unangepasste
von der Stille wie von einer Nadel
durchbohrt

jetzt schläft sie in einem Schmettrlingskasten