Piątek

Bardziej niż zwykle
wydeptuję ścieżki
od okna do telefonu.
Podeptałem swój cień.
Zmusiłem do pokory
wiersze.
Nanizałem na nić babiego lata
liście słów.
Mój wiatr nie jest Twoim wiatrem.
Czasem tylko latawiec,
za oknem
zbyt daleko by wrócić.
Pęka nić.
Chmurnie,
zaciągnęło się deszczem.
Jesień
nie sprzyja
błądzącym
w kapciach.