Mutter

Es war im Winter deiner Tage,
Bei dem Stumpf der toten Fichte,
Vater war nicht da, er fischte
Nach Freunden für ein Trinkgelage.
Da schlummerte in mir die Frage,
Jene, die mir oft entwischte,
Wenn ich zog vor die Gerichte,
Wo jedes Wort ein Pfeil der Klage.

Der Frühling legte tausend Brände,
Vögel, bunte Schmetterlinge,
Blumendüfte, schöne Dinge,
Ein Sonnendach und warme Wände.
Dein sorgenvoller Blick sprach Bände,
Fühlend wie es Dir erginge,
Löste ich auch jetzt die Schlinge
Und legte sie in Gottes Hände.


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