(IPOGS, Freestyle) Śmierć eleganta

Nikt nie płakał po krawacie
i koszuli w paski
buty rozdeptały resztki popiołu.
Nikt nie posypał głowy,
nie wyrywał włosa z brody.
Pochowali niedojedzone kanapki,
zamknęli aktówki.
Portier sprawdził godzine zejścia.
Zamknał świat na klucz.
Niebo przywitało go
śnieżącym ekranem,
puszką westchnień,
samotnością geniusza.
O 22 z minutami zszedł cicho
z pilotem w ręku,
po trzecim blaszanym marzeniu.
Śni.