Urodziłem się za późno

Urodziłem się za późno, by widzieć wielką historię.
Wszystko, co mogę, to wędrować po śląskich miastach,
czasem pochylić się przy murze, by odgarnąć palcem
z kamienia nalot czasu zbrylony w mech, grudki ziemi
i odsłonić tajemnicze inskrypcje typu "Kaffee-Sahne".
Znaczy: tu sprzedawano kawę i śmietanę.

Zbyt późno przyszedłem na świat, by znać pobożność
hebrajską, która przy jednej z ulic Szarleja
wzywała co sobotę Pana, czyli: Adonai.
Któż mógł pomyśleć, że tak wielka będzie cena
za życie Izaaka darowane w krainie Moria.

I nie zdążyłem usłyszeć, jak wśród piekarskich poranków
chłopiec ogłasza wydanie Zwiastuna Górno-szląskiego
bitego w pobliskiej drukarni przez długie cztery lata,
nim przyszedł Kulturkampf i zamarły czcionki.

Jak wiele lat minęło i jak różnie liczonych,
gdy zblakło, zatarło się wszystko, czego nie spotkałem.
Ale duchy zostały. Drzemią wśród starych podłóg,
zaklęte raz na zawsze w świecie, ktory kochały.