Madre e hija (II)
Anoche soñé un sueño que no se cumpliría.
Habían cortado la luz cuando me desperté.
Apenas quedaba café y la leche olía rancia.
Llamé a mi madre y se sentía peor, como siempre.
Decía que quería morirse. Que se sentía sola.
Que me había hecho una bufanda para el invierno.
Qué cuándo iría a verla. Que se sentía triste.
Tuve que quedar con ella para almorzar.
No me dejó otra salida y tuve que hacer por quererla,
por recordar que era mi madre y se sentía
sola, triste, con ganas de morirse como yo.
No es buena solución que dos, así, se vean.
Apuré el café y fui a lavarme con agua fría de septiembre.
Me hice una sencilla coleta e intenté arreglarme
una sonrisa con carmín.
Había soñado un sueño que no se cumpliría.
Que no había luz al despertar.
Que estaba muerta.
Habían cortado la luz cuando me desperté.
Apenas quedaba café y la leche olía rancia.
Llamé a mi madre y se sentía peor, como siempre.
Decía que quería morirse. Que se sentía sola.
Que me había hecho una bufanda para el invierno.
Qué cuándo iría a verla. Que se sentía triste.
Tuve que quedar con ella para almorzar.
No me dejó otra salida y tuve que hacer por quererla,
por recordar que era mi madre y se sentía
sola, triste, con ganas de morirse como yo.
No es buena solución que dos, así, se vean.
Apuré el café y fui a lavarme con agua fría de septiembre.
Me hice una sencilla coleta e intenté arreglarme
una sonrisa con carmín.
Había soñado un sueño que no se cumpliría.
Que no había luz al despertar.
Que estaba muerta.
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