POESIE MODERNE 4

Je sais souvent que mes bras se nourrissent de racines
Algébriques
Je sais que l’écriture s’élabore dans un fantôme
Bleu
Je sais que ma peine n’a de semblable que la
Rumeur océanique d’un œil
Je sais que j’ai perdu l’amour un matin de décembre
Que la blessure gercée
En l’étuve de ma chair
Me fait saigner des mots comme des
Arbres

Avec la fin de l’amour la poésie s’est
Réveillée
Projetant de sa morve jaune des
Balançoires de stupeur

Je suis mort tous les jours dans une éclaboussure de
Sève
Je sais les ricanements stupéfiants de la douleur
Mes ruines d’oiseau